PARTE 18 — IL GIOCO
Ogni agente all’interno della casa si immobilizzò.
La voce di Mark echeggiò attraverso le pareti con una chiarezza terrificante, dolce e intima, come se fosse in piedi proprio dietro di noi invece che nascosto da qualche parte nell’oscurità.
—Bentornata a casa, Laura.
Le luci rosse pulsavano debolmente sulle finestre.
Non abbastanza intense da illuminare completamente le stanze.
Giusto il necessario per far sembrare la casa viva.
Il detective Alvarez urlò immediatamente:
—Interrompete l’alimentazione! TROVATE QUELLI ALTOPARLANTI!
Gli agenti si dispersero al primo piano mentre le radio gracchiavano violentemente con ordini sovrapposti.
Uscii dal SUV prima che qualcuno potesse fermarmi.
La pioggia mi inzuppò all’istante.
La signora Cecilia mi afferrò il braccio.
—Figlia mia, non farlo.
Ma non potevo più rimanere fuori.
Perché la voce che proveniva da quelle pareti non sembrava più Mark che fingeva di essere calmo.
Sembrava eccitata.
Dentro casa, tutto sembrava sbagliato.
La luce rossa distorceva gli spazi familiari, rendendoli irriconoscibili. Le foto di famiglia appese alle pareti del corridoio sembravano intinte nel sangue. Le ombre si allungavano a dismisura sul pavimento.
E sotto tutto questo…
Una musica sommessa.
Un vecchio disco jazz.
Mi si rivoltò lo stomaco all’istante.
Mark ascoltava quel disco mentre cucinava la domenica.
La detective Alvarez illuminò il soggiorno con la sua torcia.
—Via libera!
Un agente vicino alla cucina gridò:
—Altoparlante trovato!
Un forte fruscio rimbombò sopra la mia testa.
Poi Mark rise sommessamente attraverso l’impianto.
—Quello sbagliato.
L’altoparlante della cucina emise improvvisamente un urlo assordante.
L’urlo di Laura.
Il mio urlo.
La stessa falsa registrazione di prima.
La signora Cecilia sobbalzò violentemente accanto a me.
La detective strappò l’altoparlante dal muro.
Immediatamente se ne attivò un altro al piano di sopra.
Poi un altro ancora.
La casa stessa era diventata la sua voce.
—Cantina libera!
—Garage libero!
—Giardino libero!
Ma ogni stanza che perquisivano sembrava solo calmare Mark.
—Hai sempre odiato i temporali, Laura — mormorò la sua voce dall’alto. —Ti ricordi quella notte in cui è saltata la corrente durante il nostro primo inverno qui?
Mi si strinse la gola.
Ricordavo.
Candele.
Coperte.
Mark che leggeva accanto al camino mentre la neve sbatteva contro le finestre.
Per un istante, il dolore mi colpì più forte della paura.
E Mark lo sapeva.
—Hai detto che questa casa ti faceva sentire al sicuro con me dentro.
Il detective Alvarez mi guardò con aria severa.
—Non rispondergli.
Ma il mio battito cardiaco stava già accelerando.
Perché era esattamente così che Mark agiva.
Non prima la violenza.
Prima il ricordo.
Prima l’amore.
Poi il controllo.
Un agente chiamò improvvisamente dal piano di sopra:
—Detective! Deve vedere questo!
Ci precipitammo verso le scale.
Le luci rosse di emergenza lampeggiavano più forte sopra di noi, illuminando il corridoio con pulsazioni irregolari.
Al piano di sopra, l’agente era immobile davanti alla mia camera da letto.
La porta era aperta.
Mi si gelò il sangue nelle vene.
La stanza era cambiata.
Ogni fotografia di Mark che credevo di aver buttato via…
Era tornata.
Sul comodino.
Sul comò.
Sulle pareti.
Persino la foto piegata che era sotto il letto ora era ordinatamente posizionata al centro del mio cuscino.
Come se qualcuno avesse ricostruito il fantasma del nostro matrimonio mentre eravamo via.
La signora Cecilia sussurrò:
—Santa Madre di Dio…
Poi la torcia del detective Alvarez illuminò la parete sopra il letto.
E tutti trattennero il respiro.
Sulla parete dipinta, con un pennarello nero, c’erano le parole:
“ERI PIÙ FELICE QUANDO MI CREDEVI.”
Fuori tuonò.
Nello stesso istante…
La porta della camera da letto si chiuse sbattendo alle nostre spalle.
Fortemente.
Le luci si spensero completamente.
L’oscurità più totale avvolse la stanza.
La signora Cecilia urlò.
Gli agenti gridarono all’istante.
Poi si udì un suono.
Respiro.
Molto vicino.
Dentro la stanza con noi.
E da qualche parte nell’oscurità…
Mark sussurrò:
—Laura?
PARTE 19 — LA VERITÀ NEL BUIO
Nessuno si mosse.
Nessuno respirò.
L’oscurità nella camera da letto era così densa da poterla quasi toccare.
Il mio cuore batteva forte contro le costole mentre gli agenti si urlavano addosso vicino alla porta.
—Torce!
—Riaccendete le luci! —ATTENZIONE ALLA SINISTRA!
Ma prima che apparisse il fascio di luce…
Lo sentii di nuovo.
Respiro.
Vicino.
Lento.
Proprio accanto a me.
Tutto il mio corpo si irrigidì.
Poi qualcosa mi sfiorò delicatamente il polso.
Ho quasi urlato.
Una torcia si accese all’improvviso.
Il fascio di luce si propagò violentemente per tutta la stanza.
Vuota.
Nessuno accanto a me.
Nessuno vicino alle pareti.
Nessuno vicino al letto.
Il detective Alvarez si voltò immediatamente verso gli agenti.
—CONTROLLATE LE FINESTRE!
Un agente si precipitò in avanti.
Chiuse a chiave.
Un altro controllò l’armadio.
Vuoto.
Il bagno.
Niente.
Ma la stanza sembrava ancora occupata.
Come se Mark si fosse appena ritirato nell’ombra e ci stesse ancora osservando.
La signora Cecilia mi strinse il braccio così forte che le unghie le facevano male.
—Bambino… giuro di averlo sentito respirare.
—Anch’io.
La detective Alvarez puntò lentamente la torcia sulla stanza.
Poi si bloccò.
Il fascio di luce si posò sul letto.
Il cuscino era cambiato.
Scritte sul tessuto bianco con inchiostro nero fresco c’erano tre parole:
“GIRATEVI, LAURA.”
Ogni istinto dentro di me mi urlava di non muovermi.
Lentamente…
Terribilmente lentamente…
Mi voltai comunque.
La porta della camera da letto dietro di noi era ora aperta.
Nessuno di noi l’aveva toccata.
E in fondo al corridoio al piano di sopra…
Una figura era immobile nella luce rossa di emergenza.
Alta.
Spalle larghe.
Vestiti scuri inzuppati di pioggia.
Mark.
Per un interminabile secondo, nessuno reagì.
Perché vederlo vivo con i miei occhi mi sembrava sbagliato in un modo che il mio cervello riusciva a malapena a elaborare.
I morti non dovrebbero stare nei corridoi.
La signora Cecilia sussurrò:
—Gesù Cristo…
Mark sorrise debolmente.
Non calorosamente.
Tristemente.
Come un uomo deluso da come erano andate le cose.
Poi mi guardò dritto negli occhi.
—non gli agenti—
Me.
—Laura.
La mia gola si strinse all’istante.
Il suono del mio nome pronunciato dalla sua voce mi spezzò quasi qualcosa dentro.
La detective Alvarez alzò immediatamente la pistola.
—NON MUOVERTI!
Mark non la guardò nemmeno.
I suoi occhi rimasero fissi sui miei.
—Hai portato degli estranei in casa nostra.
Le parole gli piombarono addosso dolcemente.
Quasi mi ferirono.
Ed era proprio questo che le rendeva terrificanti.
Perché parlava ancora come un marito.
Non come un fuggitivo.
Non come un criminale.
Come un marito.
Un agente si fece avanti con cautela.
—Mani dove posso vederle!
Mark finalmente gli lanciò un’occhiata.
E sorrise.
Poi tutte le luci del corridoio si spensero contemporaneamente.
I vetri si frantumarono.
La casa piombò di nuovo nell’oscurità.
Scoppiarono colpi di pistola all’improvviso.
La signora Cecilia urlò.
Mi sono buttato a terra mentre gli agenti si urlavano addosso a vicenda.
Le torce elettriche illuminavano freneticamente l’oscurità e sollevavano polvere.
Poi si sono sentiti dei passi di corsa.
Veloci.
Molto veloci.
Da qualche parte al piano di sotto.
—SI MUOVE!
Il detective Alvarez mi ha afferrato il braccio.
—MUOVETEVI SUBITO!
Ci siamo precipitati nel corridoio mentre gli agenti inseguivano il rumore al piano di sotto.
La musica jazz al piano di sotto si era fatta più forte.
Distorta.
Deformata.
Come un vecchio disco che si scioglie.
Abbiamo raggiunto le scale giusto in tempo per sentire la porta d’ingresso sbattere violentemente al piano di sotto.
Un agente ha gridato dal soggiorno:
—SE NE È ANDATO!
Il detective Alvarez ha imprecato così forte che l’eco ha rimbombato per tutta la casa.
La pioggia scrosciava attraverso la porta d’ingresso ancora aperta.
Il vento spargeva fogli sul pavimento.
Mark era scappato di nuovo.
Ma poi…
Un agente vicino alla cucina urlò all’improvviso:
—Detective!
Ci precipitammo verso di lui.
Rimase immobile accanto al tavolo da pranzo.
Sul piano di legno c’era un piccolo registratore nero.
Ancora in funzione a basso volume.
La voce di Mark gracchiò dall’altoparlante:
«Se stai ascoltando, Laura… allora non hai ancora capito cosa sia veramente questa casa.»
Il nastro sibilò leggermente.
Poi Mark continuò:
«Credi che sia tornato per i soldi?»
Una pausa.
Fuori rimbombò un tuono.
Poi arrivò la frase che fece calare il silenzio nella stanza.
«Sono tornato perché c’è qualcosa sepolto sotto casa tua.»
PARTE 20 — COSA C’È SOTTO CASA
Nessuno parlò per diversi secondi.
La pioggia batteva contro le finestre.
Il registratore sibilò leggermente sul tavolo da pranzo mentre tutti gli agenti lo fissavano come se potesse esplodere.
Poi la voce di Mark tornò.
Calma.
Controllata.
Quasi intima.
«Hai sempre pensato che questa casa fosse un regalo, Laura.»
Il detective Alvarez fece segno a tutti di non toccare il registratore.
«Hai pianto quando ti ho consegnato le chiavi.»
Mi si strinse lo stomaco dolorosamente.
Ricordavo quel giorno alla perfezione.
La luce del sole.
Le rose bianche.
Mark che sorrideva accanto al portico mentre mi diceva:
“È qui che invecchieremo”.
Il nastro gracchiò di nuovo.
“Ma le case non dimenticano nulla”.
Un tuono rimbombò fuori con tale violenza da far tremare le finestre.
Poi silenzio.
La registrazione terminò.
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La signora Cecilia fu la prima a parlare.
—Quell’uomo merita l’inferno.
Nessuno obiettò.
Il detective Alvarez si rivolse immediatamente agli agenti.
—Perquisite tutto.
La casa fu di nuovo in fermento.
Le torce illuminarono i muri.
I mobili vennero trascinati sul pavimento.
Gli agenti controllarono le prese d’aria, i vespai, i quadri elettrici, gli angoli della soffitta.
Ma i miei occhi rimasero fissi sul pavimento sotto i miei piedi.
Qualcosa sepolto sotto casa tua.
Una terribile sensazione aveva già iniziato a crescere dentro di me.
Perché Mark non diceva mai niente a caso.
Ogni frase era calcolata.
Ogni parola era piazzata con cura, come un’esca.
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Passarono ore.
La tempesta si attenuò lentamente fuori, ma la tensione dentro casa non fece che aumentare.
Un agente uscì dalle scale del seminterrato asciugandosi il sudore dalla fronte.
—Niente.
Un altro agente uscì dal garage.
—Nessun punto di accesso nascosto.
Per la prima volta, il detective Alvarez sembrò frustrato.
Poi arrivò Daniel Reyes.
Avvolto in una coperta da ospedale e zoppicando leggermente accanto a un paramedico.
Nel momento stesso in cui entrò in casa, il suo viso cambiò.
Tutto il colore gli svanì all’istante.
Fissò il pavimento della cucina.
Poi sussurrò:
—Oh Dio.
Il detective Alvarez si voltò di scatto.
—Cosa?
Daniel deglutì a fatica.
—Questa casa…
I suoi occhi si mossero lentamente verso di me.
La paura li pervase completamente.
—Ci sono già stato.
Nella stanza calò il silenzio.
Il mio battito cardiaco si fermò.
—Cosa?
Il respiro di Daniel si fece irregolare.
—Non al piano di sopra. Sottoterra.
Una sensazione di gelo mi percorse la schiena.
Il detective Alvarez si avvicinò.
—Spiega.
Daniel si passò le mani tremanti sul viso.
—Mark mi portò qui una volta, dopo il finto incidente. Ero drogato per la maggior parte del tempo, ma ricordo dei frammenti. Muri di cemento. Tubi. Acqua che gocciolava. Ricordo di aver sentito la tua voce al piano di sopra una notte.
Le mie gambe cedettero.
—È impossibile.
Daniel sembrava malato.
—Pensavo fosse un sogno.
La signora Cecilia si fece di nuovo il segno della croce.
—Dolce Vergine…
Il detective Alvarez urlò immediatamente:
—Smantellate questo seminterrato.
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La perquisizione si fece violenta.
Scaffali spostati.
Ceppi nel cemento alla ricerca di cavità.
Pannelli del pavimento rimossi.
L’aria si riempì di polvere.
Verso le quattro del mattino, un agente gridò improvvisamente:
—Detective!
Tutti si precipitarono verso la parete in fondo al seminterrato, dietro un vecchio scaffale.
L’agente indicò verso il basso.
Sotto il pavimento di cemento si era aperta una sottile fessura.
Non era naturale.
Una fessura.
Come qualcosa di nascosto sotto.
Il detective Alvarez si accovacciò immediatamente.
—Portatemi gli attrezzi. Subito.
Pochi minuti dopo, gli agenti iniziarono a martellare il cemento.
Il suono echeggiò orribilmente nel seminterrato.
Pezzo dopo pezzo, il pavimento si crepò.
La polvere si sollevò verso l’alto.
E sotto…
Apparve una porta di metallo.
Vecchia.
Ricoperta di ruggine.
Con un grosso lucchetto chiuso a chiave.
Nessuno si mosse per un terribile istante.
Poi Daniel sussurrò:
—È lì che li teneva.
Mi si rizzarono i peli sulla pelle.
Il detective Alvarez lo guardò lentamente.
—Teneva chi?
Gli occhi di Daniel si riempirono di orrore.
Quando rispose, la sua voce era appena flebile.
—Le persone che non sono sopravvissute agli incidenti.
PARTE 21 — LA STANZA SOTTOSTANTE
Nessuno nel seminterrato si mosse.
Il cemento frantumato circondava la porta di metallo come una ferita aperta sotto la casa.
La polvere fluttuava attraverso i fasci di luce della torcia.
L’acqua piovana gocciolava dolcemente attraverso vecchi tubi all’interno delle pareti.
E Daniel Reyes se ne stava immobile accanto alla scala, fissando la botola come un uomo che guarda nell’inferno.
Il detective Alvarez si avvicinò lentamente a lui.
—Cosa intende con “le persone”?
Il viso di Daniel appariva grigio sotto la luce della torcia.
—Mark non ha mai pianificato incidenti solo per soldi.
Un silenzio orribile calò nel seminterrato.
Un agente strinse la presa sulla sua torcia.
Daniel deglutì a fatica.
—A volte gli incidenti erano reali. A volte le persone sopravvivevano più a lungo del previsto.
Mi si rivoltò violentemente lo stomaco.
—No…
Daniel chiuse brevemente gli occhi.
—Li ho sentiti laggiù.
La signora Cecilia sussurrò una preghiera tremante alle mie spalle. Il detective Alvarez fece cenno a due agenti di avanzare.
—Apritelo.
Le tronchesi colpirono la spessa serratura una volta.
Due volte.
Poi il metallo arrugginito si spezzò con un forte schiocco che echeggiò nel seminterrato.
Nessuno respirò.
Un agente tirò lentamente il portello verso l’alto.
Le cerniere stridettero.
Un’aria gelida fuoriuscì immediatamente.
Non aria fresca.
Aria sepolta.
Umida.
Marcia.
Dimenticata.
L’odore ci investì così forte che un agente si voltò tossendo.
Le torce puntarono tutte insieme verso il basso.
Le scale di cemento scomparivano nell’oscurità sottostante.
Un secondo livello sotterraneo.
Molto più antico del seminterrato stesso.
Mi si strinse il petto dolorosamente.
Perché improvvisamente capii perché quella casa mi aveva sempre dato una strana sensazione.
Non era infestata.
Nascondeva qualcosa.
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Gli agenti scesero per primi.
Armi in pugno.
Le torce tremavano leggermente, nonostante l’addestramento.
Seguì il detective Alvarez.
Poi io.
Non so perché.
Forse perché a quel punto l’orrore mi apparteneva già.
Le scale gemettero sotto il nostro peso.
La stanza sotterranea era enorme.
Più grande del seminterrato al piano di sopra.
Muri di cemento.
Tubature arrugginite.
Uno scarico al centro del pavimento.
Vecchie catene imbullonate a una parete.
E scaffali.
Decine di scaffali.
Rivestiti di scatole.
Fascicoli.
Fotografie.
Registrazioni.
L’intera stanza sembrava un cimitero di segreti.
La signora Cecilia si fermò a metà delle scale. —Sapevo che quell’uomo era una nullità — sussurrò con voce tremante. —Ma questo…
Non riuscì a finire la frase.
Un agente aprì con cautela una delle scatole.
Dentro c’erano patenti di guida.
Portafogli.
Orologi.
Fedi nuziali.
Effetti personali.
Mi si gelò il sangue.
Non prove.
Trofei.
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Daniel era in piedi vicino all’ultimo gradino, tremando violentemente.
I suoi occhi percorsero la stanza con terrore e riconoscimento.
—Ha portato qui delle persone dopo gli incidenti.
Il detective Alvarez si voltò di scatto.
—Vive?
Daniel annuì lentamente.
—Alcune di loro.
Il silenzio calò nella stanza.
La pioggia tuonava debolmente sopra le loro teste, attraverso strati di terra e cemento.
Fissai le catene sul muro.
Lo scarico sul pavimento.
Il piccolo materasso infilato in un angolo.
Poi lo vidi.
Una telecamera.
Montata vicino al soffitto.
Ancora lampeggiante di rosso.
Attiva.
Tutti gli agenti se ne accorsero nello stesso istante.
Il detective Alvarez urlò immediatamente:
—DISTRUGGETE QUELLA TELECAMERA!
Un agente la distrusse con il calcio della sua arma.
Ma era troppo tardi.
Perché all’improvviso…
Un altoparlante, da qualche parte nella stanza sotterranea, emise un crepitio.
E la voce di Mark riempì di nuovo l’oscurità.
Dolce.
Quasi commossa.
—Speravo che non avresti mai visto questa parte di me, Laura.
Mi si intorpidì tutto il corpo.
L’altoparlante sibilò leggermente.
Poi Mark continuò:
—Ti amavo davvero.
La signora Cecilia urlò verso il soffitto:
—Bastardo malato!
Ma Mark la ignorò.
La sua voce rimase fissa su di me.
—Questo è il problema dell’amore, Laura. Alla fine, diventa l’unica debolezza che le persone possono usare contro di te.
Il detective Alvarez cercò freneticamente la fonte dell’altoparlante. —Rintraccialo SUBITO!
Ma Mark continuò a parlare con calma.
—Gli uomini a cui dovevo dei soldi volevano essere pagati. Le compagnie assicurative volevano risultati. I poliziotti corrotti volevano la loro parte. Tutti volevano qualcosa.
Una pausa.
Poi:
—E le persone sono più facili da cancellare dei debiti.
Daniel improvvisamente crollò contro il muro.
Il suo respiro si fece affannoso.
Perché si ricordava.
Non voci.
Non teorie.
Ricordi.
Ricordi veri.
La voce di Mark si addolcì, quasi con tristezza.
—Ho cercato di proteggerti da questa versione di me.
Le lacrime mi bruciarono agli occhi all’istante.
Perché anche adesso…
Anche dopo tutto questo…
Una parte di me riconosceva ancora l’uomo che un tempo amavo, nascosto da qualche parte nella voce di quel mostro.
E mi odiavo per questo.
Poi arrivò l’ultima frase.
La frase che gelò l’intera stanza.
—Ma ora che avete trovato la stanza al piano di sotto…
Finalmente capite perché non vi lascerò mai uscire vivi.
PARTE 22 — L’INCENDIO SOTTO LA CASA
La stanza sotterranea esplose nel caos.
Il detective Alvarez urlò a tutti gli agenti di disperdersi mentre le torce illuminavano violentemente le pareti di cemento alla ricerca di un altro altoparlante nascosto.
Ma la voce di Mark continuava a muoversi intorno a noi.
Non da una direzione.
Da ogni dove.
Come se la casa stessa avesse imparato a parlare.
—Ti avevo avvertito di non scavare troppo a fondo, Laura.
Un agente aprì con violenza un’altra scatola.
Dentro c’erano fotografie.
Scene di incidenti.
Cadaveri.
Moduli assicurativi macchiati da vecchi danni causati dall’acqua.
Un altro agente imprecò improvvisamente ad alta voce.
—Detective… deve vedere questo.
Sollevò con cautela una fotografia.
Anche da lontano, riconobbi l’immagine all’istante.
Casa mia. Anni prima.
Prima che io e Mark la comprassimo.
Il portico sembrava incompiuto.
Gli alberi erano più piccoli.
E accanto al cartello dell’agenzia immobiliare…
C’era Mark.
Accanto a un altro uomo.
Un agente di polizia.
La detective Alvarez impallidì non appena vide il volto.
—No…
Mi si gelò il sangue nelle vene.
—Lo conosce?
La detective fissò la fotografia come se temesse di bruciarle la mano.
—Quello è il Capitano Holloway.
Nella stanza calò il silenzio.
Il Capitano Holloway.
Il capo del dipartimento locale.
Lo stesso uomo che firmò il rapporto originale sull’incidente dopo la “morte” di Mark.
Lo stesso uomo che partecipò al funerale.
Lo stesso uomo che mi strinse la mano e mi disse:
“Suo marito era un brav’uomo”.
Un gelido orrore mi pervase.
Daniel sembrava malato.
—Era coinvolto fin dall’inizio.
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Improvvisamente le luci sopra di noi tremolarono una volta.
Due volte.
Poi tutte le lampadine nella stanza sotterranea si spensero nello stesso identico istante.
Il buio più totale ci avvolse.
La signora Cecilia urlò dal piano di sopra.
Gli agenti gridarono immediatamente.
—TORCE!
—MUOVETEVI!
—ATTENZIONE ALLE SCALE!
Poi arrivò il suono.
Un clic metallico.
Il detective Alvarez si bloccò all’istante.
—Gas.
Mi si gelò il sangue.
Un debole odore chimico si diffuse nella stanza sotterranea.
La voce di Mark tornò sommessa nell’oscurità.
—Ho costruito questo posto con cura.
Il detective mi afferrò il braccio con forza.
—FATE USCIRE TUTTI SUBITO!
Il panico esplose.
Le torce si illuminarono all’impazzata mentre gli agenti spingevano le persone verso le scale.
Daniel quasi crollò cercando di scappare.
Gli afferrai un braccio mentre un altro agente gli afferrava l’altro.
L’odore chimico si fece più intenso.
Poi un altro clic.
E da qualche parte sotto di noi…
Qualcosa prese fuoco.
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Un incendio divampò sotto la stanza sotterranea con un boato assordante.
Il calore esplose verso l’alto all’istante.
Il pavimento di cemento tremò violentemente.
Qualcuno urlò alle mie spalle.
Il fumo inghiottì la scala quasi immediatamente.
La camera nascosta si era trasformata in una fornace.
Mark stava cercando di cancellare tutto.
Le prove.
I corpi.
Noi.
Il detective Alvarez spinse la signora Cecilia verso l’alto, in direzione del seminterrato.
—MUOVITI, MUOVITI, MUOVITI!
Riuscivo a malapena a respirare.
Il fumo mi penetrava nei polmoni mentre il calore mi investiva la pelle.
Daniel inciampò pesantemente accanto a me.
A metà delle scale, un’altra esplosione rimbombò sotto di noi.
L’intera stanza sotterranea tremò violentemente.
Il cemento si crepò.
La polvere piovve dal soffitto. Poi le luci al piano di sopra si riaccesero improvvisamente.
Brillanti.
Accecanti.
Luci rosse di emergenza che lampeggiavano attraverso il fumo.
Gli agenti trascinarono Daniel in cantina mentre gli allarmi ululavano in tutta la casa.
E poi…
La porta d’ingresso al piano di sopra si chiuse di colpo.
Forte.
Tutti gli agenti si immobilizzarono.
Un lento scricchiolio echeggiò sopra di noi.
Passi.
Pesanti.
Calmi.
Camminavano al piano terra.
Non correvano.
Camminavano.
Mark.
La detective Alvarez puntò la pistola verso le scale della cantina.
Il fumo si avvolse intorno a noi.
L’intera casa gemette per il calore proveniente dal basso.
Poi Mark parlò.
Non dagli altoparlanti, questa volta.
La sua vera voce.
Da qualche parte al piano di sopra.
Molto vicino.
—Laura?
Il sangue mi si gelò nelle vene.
I passi si fermarono proprio sopra di noi.
E poi arrivò il suono per cui nessuno di noi era preparato.
Lo scatto della serratura della porta d’ingresso che si chiudeva dall’interno.
Non poteva più scappare.
Ci stava intrappolando con lui nella casa in fiamme.
PARTE 23 – LA CASA IN FIAMME
Nessuno si mosse.
Il fumo si levava dalla camera sotterranea in dense ondate nere, mentre gli allarmi ululavano in tutta la casa come animali morenti.
E da qualche parte sopra di noi…
Mark aspettava.
La detective Alvarez teneva la pistola puntata verso le scale del seminterrato.
—Portate fuori Laura per prima.
Ma prima che qualcuno potesse muoversi—
Mark rise sommessamente al piano di sopra.
Non forte.
Non folle.
Peggio.
Calmo.
Come un uomo che ospita amici in casa propria.
—Sapevo che alla fine avreste trovato la stanza.
Le assi del pavimento scricchiolarono lentamente sopra di noi.
Un passo.
Poi un altro.
Il fumo si infittì intorno a noi.
Daniel tossì violentemente vicino al muro.
La signora Cecilia mi afferrò il polso.
—Figliolo, dobbiamo andare SUBITO.
Ma le mie gambe non si muovevano.
Perché dopo tutto…
Dopo la finta morte.
Le bugie. La manipolazione.
I corpi.
Improvvisamente capii qualcosa di orribile.
Mark non aveva mai pensato di scappare quella notte.
Aveva intenzione di farla finita qui.
Con tutti noi dentro casa.
━━━━━━━━━━
Un’altra esplosione rimbombò sotto di noi.
Le luci del seminterrato tremolarono violentemente.
Il cemento si crepò da qualche parte sottoterra.
La detective Alvarez urlò alla radio:
—VIGILI DEL FUOCO, SUBITO! AGENTI INTRAPPOLATI DENTRO!
Rispose solo un fruscio.
Poi un’altra voce ruppe il silenzio della radio.
La voce di Mark.
—Le radio non servono più a niente.
Tutti gli agenti si immobilizzarono.
La mascella della detective si contrasse.
—Come fai?
Mark la ignorò completamente.
I suoi passi si muovevano lentamente al primo piano sopra di noi.
Senza fretta.
Pazienti.
—Ti ricordi cosa mi hai detto quando abbiamo comprato questa casa, Laura?
Il mio petto si strinse dolorosamente.
Perché io ricordavo.
Certo che ricordavo.
Eravamo in piedi nel soggiorno vuoto, mentre la luce del sole inondava le finestre.
E gli dissi:
“Finalmente ci sentiamo parte di qualcosa.”
Le lacrime mi bruciarono gli occhi all’istante.
La voce di Mark si addolcì.
—Ti ho creduto.
La signora Cecilia sussurrò con rabbia:
—Non dargli retta.
Ma il pericolo di Mark non era mai stato solo la violenza.
Era il ricordo.
Il modo in cui riusciva ancora a parlare d’amore pur essendo immerso nell’orrore.
Il detective Alvarez fece cenno a due agenti di dirigersi verso le scale posteriori del seminterrato che portavano in cucina.
—Fate attenzione.
Gli agenti avanzarono lentamente attraverso il fumo.
Armi puntate.
Uno raggiunse per primo l’ultimo gradino.
Poi si fermò improvvisamente.
La sua torcia tremò.
—Detective…
Qualcosa nella sua voce mi fece venire un nodo allo stomaco.
Il detective Alvarez salì con cautela.
Nel momento in cui la sua torcia raggiunse la cucina…
Anche lei si bloccò.
Mi mossi prima che potesse fermarmi.
E lo vidi.
Il tavolo della cucina era apparecchiato per la cena.
Perfettamente.
Candele accese dolcemente.
Due piatti.
Due bicchieri da vino.
Il vapore che si sprigionava dal cibo appena cucinato.
Come un marito che aspetta il ritorno a casa della moglie.
Mi si gelò il sangue nelle vene.
E al centro del tavolo…
C’era la tazza blu.
La tazza preferita di Mark. Quella crepata che avevo frantumato mesi prima.
Impossibile.
Assolutamente impossibile.
La signora Cecilia si fece di nuovo il segno della croce.
—No, no, no…
Poi sentimmo un movimento alle nostre spalle.
Tutti si voltarono di scatto.
Mark era in fondo al corridoio.
Vivo.
Reale.
Più vicino che mai.
Vestiti scuri inzuppati dalla pioggia.
Sangue che colava da un taglio vicino alla tempia.
Ma i suoi occhi…
I suoi occhi sembravano di una normalità straziante.
Era la cosa peggiore.
Non sembrava un mostro.
Sembrava mio marito.
L’uomo che mi baciava la fronte prima di andare al lavoro.
L’uomo che mi aveva tenuto la mano al funerale di mia madre.
L’uomo che avevo seppellito.
Mark mi guardò dritto negli occhi.
Non gli agenti.
Solo me.
Poi sorrise tristemente.
—Hai rotto la mia tazza.
Nessuno respirò.
La detective Alvarez alzò immediatamente la sua arma.
—NON MUOVERTI!
Mark sollevò lentamente le mani vuote.
Ancora calmo.
Ancora gentile.
Il fumo si insinuava nel corridoio tra di noi.
La casa gemeva per il fuoco che divampava al piano di sotto.
E Mark sussurrò le parole che finalmente frantumarono quel poco che restava dentro di me.
—Sono tornato a casa per te, Laura…
Continua a leggere il prossimo>>> PARTE 3: La mia vicina mi ha urlato contro dicendo che si sentivano urla provenire da casa mia tutti i giorni, ma io vivevo da sola e lavoravo dalle otto alle sei. Il giorno dopo, ho fatto finta di uscire, mi sono nascosta sotto il letto e ho ascoltato qualcuno entrare, camminando come se fosse la padrona della mia vita. Ho chiuso gli occhi per non respirare. La porta della mia camera da letto si è aperta. E la voce che proveniva dall’altoparlante mi ha fatto gelare il sangue.
